La grange

3.

Dans la grange,
mon drone s'emporte

suspendu bien haut
je scande au futur
la vie passée
de mon drone

mes bras sont ses hélices
à sculpter de grandes tours
solides dans nos prouesses
de début de siècle


j’écorche le plafond
gratte la mousse
brave la rouille


ni casque ni sangle ni rien


faisant fi de ses cris
pourtant clairs

jusqu’à trop tard